_ gabriel campuzano II

Detrás de la mañana se abre un hueco que acecha la mirada,                       sin ser vista. Fachadas desoladas de cemento, cuarteadas y grises. Acerados mugrientos, con pisadas superpuestas y sombras arrojadas por los cuerpos que conducen sus vidas sobre ruedas. Sucesos y espejismos se amontonan, en capas transparentes,                         sin ser nada. Papeles deformados en mis manos con manchas de palabras, que conservan días vulgares, huellas y vestigios. Sueños contados y olas que sucumben en la orilla. Jardines solitarios. Con el registro sordo de una cámara lleno cajas vacías.                     Y mis grietas.