_ gabriel campuzano II

  Detrás de la mañana se abre un hueco que acecha la mirada,                       sin ser vista. Fachadas conocidas de ladrillo, repintadas y turbias. Acerados gastados, con pisadas superpuestas y tiempo desprendido de los cuerpos que conducen sus vidas sobre ruedas. Sucesos y espejismos se amontonan, en capas transparentes,                         sin ser nada. Y en mis manos -sucias de experiencias- cristales deformados que registran días vulgares, luces y vestigios. Sueños contados y olas que sucumben en la orilla. Jardines solitarios. Con el disparo leve de una cámara lleno cajas vacías.                     Y mis grietas.